Menos a falta de amor

Naquele dia em que chegou atrasado no almoço, pediu desculpas, desculpei. E depois naquela noite em que combinamos uma cervejada com os amigos, mas o trânsito estava impossível e você só chegou uma hora depois, relevei. Naquela noite de pré-estreia da minha obra literária preferida, que viraria filme. E naquele dia em que confundiu meu nome, esqueceu do compromisso, contou um segredo meu à todos, sem querer, porque o álcool já tinha tomado sua sanidade.
Convenci a mim que, erros todos comentem, não é? E eu devia perdoar, porque, bem, eu te amava. Ou amo ainda, quem sabe? No entanto, há coisas que, de tanto que repetem, não são mais suportáveis. 

Perdoei o beijo sem calor, o olhar não correspondido, o abraço de leve. Perdoei a risada desacompanhada e os inúmeros atrasos. Mas, meu bem, perdoar cansa, e eu cansei. Cansei das desculpas, dos atrasos, dos sentimentos sem calor. 

E eu poderia perdoar a tudo, menos a falta de amor. 

— Bruna Barp

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